La luz del sol de la mañana se derramaba a través de los amplios ventanales de la mansión Tomás, pintando el suelo de mármol con un suave resplandor. El aroma de los panqueques y el café recién hecho flotaba en el aire, pero bajo el lujo había algo frío y pesado alrededor de la mesa del comedor: una tensión que nadie quería nombrar.

El padre se sentó en la cabecera de la mesa, con el periódico abierto entre las manos y las gafas perfectamente equilibradas sobre la nariz. Madre revisaba su teléfono, levantando la vista cada pocos segundos, fingiendo escuchar la conversación. María, por supuesto, se sentó a su lado, removiendo su té con pereza, como si fuera demasiado importante para estar despierta tan temprano.

Yo permanecí de pie a un lado, limpiando los platos en silencio, teniendo cuidado de no hacer ningún ruido que pudiera llamar la atención.

—Ahora escucha —comenzó el padre, doblando su periódico con precisión—. La empresa patrocinará el evento benéfico de este año para herederos y herederas. “Competencia Culinaria” es un evento anual en el que los jóvenes herederos de negocios muestran su creatividad por una buena causa. Todos los grandes nombres estarán allí.

Levanté la vista ligeramente. ¿Cocinar? Eso era algo que entendía; para mí, era lo único que tenía sentido en este mundo caótico.

María bostezó sin vergüenza.

—¿Cocinar? Eso suena infantil.

Madre le dedicó una sonrisa suave.

—Querida, no se trata realmente de la comida. Se trata de presencia, de los medios, la reputación y la clase.

—No me interesa —respondió María sin entusiasmo—. La cocina es para las sirvientas.

Mi mano se congeló sobre la bandeja. La miré a ella, luego a nuestros padres, esperando que alguien dijera algo… cualquier cosa. Que me defendieran. Que la corrigieran.

Nadie lo hizo.

El padre solo se rió.

—Es solo una competencia amistosa —dijo, como si ella no me hubiera insultado—. Solo pregunté si alguien quisiera representar a nuestra familia.

Algo dentro de mí despertó: una valentía silenciosa que no sabía que aún tenía.

—Lo haré —dije suavemente, dejando la bandeja—. Me encanta cocinar. Puedo ayudar a representar a la familia.

La habitación quedó en silencio por un momento. El padre bajó las gafas, sus ojos se entrecerraron ligeramente, como si intentara ubicar quién había hablado.

—¿Tú? —preguntó—. ¿Crees que puedes manejar un evento así?

Intenté sonreír, aunque mi sonrisa temblaba.

—Puedo intentarlo. Es por una buena causa. Además… solo es cocinar.

María soltó una risa aguda que cortó el aire.

—Por favor, papá. No me digas que realmente la estás enviando a representar a los Tomás.

—Se ofreció voluntaria —dijo madre en voz baja, con tono cauteloso—. Déjala que se divierta.

El padre suspiró, ya impaciente.

—Está bien. Si ella quiere ir, que vaya. Esteban, la acompañarás. Asegúrate de que no avergüence a la familia.

Esteban, que había estado organizando el carrito del desayuno en silencio, levantó la vista de inmediato. Un mechón de cabello oscuro le cayó sobre la frente mientras asentía.

—Sí, señor.

Nuestros ojos se encontraron brevemente; su mirada era cálida y amable, como solía ser antes de que María empezara a rondarlo. Esa simple y fugaz sonrisa suya llenó mi pecho con algo que no podía explicar. Le sonreí de vuelta, aunque fue una sonrisa pequeña y tímida.

Y fue entonces cuando vi cambiar la expresión de María.

Sus ojos se entrecerraron, la envidia brillando bajo su exterior perfectamente calmado. Ya había visto esa mirada antes: la que ponía cada vez que algo no era suyo.

—Espera —dijo de repente, con un tono envuelto en urgencia—. ¿Por qué ella puede llevarse a Esteban?

El padre frunció ligeramente el ceño.

—Porque ella se ofreció primero.

María inclinó la cabeza, su voz suavizándose en esa inocencia manipuladora que había perfeccionado.

—Papá, sabes lo estresantes que son estos eventos para mí. Mi ansiedad podría volver a aparecer. Me sentiré más cómoda si Esteban va conmigo en su lugar.

Mi corazón se hundió.

Madre parecía insegura, pero el padre no dudó ni un segundo.

—Está bien, cariño —dijo, su voz ahora más suave—. Esteban irá contigo.

Las palabras me golpearon más fuerte de lo que esperaba.

Quería hablar, decirles lo injusto que era, cuánto significaba para mí, pero mi voz murió en mi garganta. Simplemente miré mis pies, fingiendo que los platos en mis manos de repente importaban más que mi orgullo.

Esteban dudó, mirando entre nosotras. Pude notar que quería decir algo, pero no lo hizo, aunque pudiera. No lo haría, porque María era la chica que él creía que una vez lo había salvado a él y a su llamado “milagro del pasado”. ¿Cómo podría rechazarla ahora?

Así que sonreí, forzando mis labios a formar algo educado.

—Está bien —dije, aunque mi pecho se sentía vacío—. Solo llevaré a una de las sirvientas conmigo al evento, en su lugar.

Madre soltó un suave suspiro de alivio.

—Buena chica —murmuró.