A floresta parecia não ter fim. As árvores, molhadas pela chuva da madrugada, formavam uma parede densa que escondia o céu.

Cada passo era um esforço, cada respiração um lembrete de que eu ainda estava viva e sozinha.

O vento carregava o cheiro do norte, o mesmo caminho que o instinto insistia em me empurrar, como se a própria lua me guiasse, mesmo quando eu tentava me afastar dela.

A roupa encharcada grudava na pele. As botas estavam rasgadas, e o frio cortava como lâmina.

Eu só pensava em continuar andando. Se parasse, o medo me alcançaria.

E se o medo me alcançasse, o vínculo me arrastaria de volta a ele.

Você devia ter ficado.

Eu não podia.

Ele está ferido. Está chamando por você.

E eu não quero ouvir.

A loba suspirou dentro de mim, como se pudesse sentir o peso que eu carregava no peito.

Era o tipo de silêncio que doía mais do que o som de um grito.

Não havia raiva no que ela dizia, apenas tristeza.

Quando o sol começou a nascer, uma sombra se moveu entre as árvores.

Meus sentid