Jennie Frost:

Cerré la puerta de un portazo, y la lámpara del pasillo tembló.

Tragué saliva al ver a mi padre sentado en uno de los sofás. Ambos nos quedamos inmóviles, mirándonos, hasta que su mirada se desvió hacia el reloj de la pared.

No dijo nada. No tenía que hacerlo. El silencio entre nosotros lo decía todo.

—Llegas temprano —dijo al fin, con una voz tranquila… demasiado tranquila.

—Tenía… asuntos —murmuré, quitándome los zapatos con esfuerzo.

Emitió un sonido bajo, el mismo que hacía cuando no me creía pero no quería discutir. Luego volvió a su periódico, como si yo no existiera.

El peso en mi pecho se hizo más denso. Caminé hacia las escaleras, pero su voz me detuvo a mitad de camino.

—Deberías comer algo —dijo sin mirarme—. Estás empezando a parecerte a ella.

Ella.

Mi madre.

Tragué saliva, parpadeando rápidamente.

—Buenas noches, papá.

—Buenas noches, Jennie.

Arriba, mi habitación seguía igual: demasiado ordenada, demasiado intacta.

Como un museo de quien solía ser.

Dejé mi bolso en el suelo y me dejé caer en la cama, soltando un largo suspiro que arrastró toda la tensión acumulada.

Por un rato, solo me quedé mirando el techo.

Cada vez que cerraba los ojos, lo veía a él: Vuk Markovic, de pie frente a mí, con sus ojos fríos y su voz firme.

—Vuk Markovic no es una propiedad que puedas comprar. Tienes que vencerme.

Las palabras se repetían hasta grabarse en mi mente.

¿Qué estaba pensando? Entrar en su oficina y pedirle que se casara conmigo, como una niña desesperada.

Me había dicho a mí misma que era por negocios.

Pero no lo era. No realmente.

Era esperanza.

Y la esperanza era algo cruel.

Me cubrí el rostro con ambas manos, conteniendo el sollozo que me ardía en la garganta. Por una vez, deseé que me hubiera gritado. Que me hubiera insultado.

Cualquier cosa menos esa calma despiadada.

Porque esa calma significaba que ni siquiera me había considerado.

No era más que un entretenimiento momentáneo para él.

Una tonta entrando en la guarida del león esperando misericordia.

El pecho me dolía. El cuerpo me pesaba vacío.

Tal vez Vuk tenía razón.

Tal vez era ingenua.

Las lágrimas llegaron en silencio, empapando la almohada hasta que no pude distinguir dónde terminaba el dolor y empezaba el cansancio.

Y cuando al fin llegó el sueño, no fue paz… fue rendición.

A la mañana siguiente, la luz del sol se filtraba débilmente entre las cortinas.

Me dolía la cabeza y los brazos me pesaban como plomo.

Aun así, me obligué a levantarme, cepillarme los dientes, ducharme y tomar las pastillas que el médico me había recetado.

Me vestí con algo sencillo —un suéter color crema y unos vaqueros— y bajé las escaleras.

El aroma del café llenaba el aire, cálido y nostálgico.

Mi padre estaba junto a la puerta, ya vestido para el trabajo, ajustándose la corbata.

—Buenos días —dijo, echándome una breve mirada.

—Buenos días, papá.

Me observó un momento antes de preguntar:

—¿Lo has pensado? Podrías empezar en la empresa la próxima semana. Algo estable te ayudará a recuperar el equilibrio.

Dudé, aferrándome al borde de la encimera.

—No, papá. No estoy lista para rendirme todavía. Quiero seguir trabajando en mi campo.

Frunció el ceño.

—¿Jennie, hablas en serio? Hija, por favor, enfrenta la realidad. ¡Tu nombre y tu imagen están por todas partes! La industria te devorará si vuelves ahora.

—Lo sé —respondí en voz baja—. Pero por favor, no me obligues a hacer algo que odio. Solo… confía en mí. Me recuperaré.

Suspiró pesadamente, como siempre hacía cuando quería discutir pero no tenía fuerzas.

Luego asintió una vez, lentamente.

—Entonces no desperdicies esta oportunidad otra vez, Jennie.

—No lo haré —susurré.

Cuando la puerta se cerró tras él, el silencio se volvió tan espeso que apenas podía respirar.

Las manos me temblaban tanto que no pude obligarme a comer.

Una sola cucharada de comida bastó para que las lágrimas me subieran, calientes, desordenadas, incontrolables.

Tomé el teléfono.

Error.

Cada titular gritaba mi nombre.

LA CAÍDA DE JENNIE FROST.

¿EXACTRIZ O EXDIGNIDAD?

LOS PATROCINADORES ROMPEN CON LA ESTRELLA DESACREDITADA.

Internet era un tribunal, y yo era el espectáculo.

Mis fans estaban divididos; los que me defendían también eran atacados.

Cada foto mía era diseccionada, cada movimiento analizado.

Para el tercer día, ya no soportaba las paredes.

Necesitaba aire… solo cinco minutos de silencio.

Así que me puse una sudadera con capucha, gafas oscuras, bajé la gorra y salí por la puerta lateral.

Pero apenas puse un pie afuera—flash.

Otro.

Y luego, docenas más.

—¡Jennie! ¡Jennie Frost!

—¡Jennie, ¿compraste su amor?!

—¡Sonríe para nosotros, diosa caída!

No respondí. No levanté la vista.

Empujé entre el ruido y subí al coche, con las manos temblorosas al encender el motor.

Conducir. Solo conducir.

No sabía adónde iba, solo que debía estar lejos.

Cuando finalmente me detuve, el cielo era de un púrpura oscuro, casi nocturno.

Una calle tranquila, de esas que la gente olvida que existen.

Aparqué en la esquina, bajé la ventanilla y respiré.

Por un momento, casi se sintió normal.

Hasta que lo escuché.

—¿Esa no es Jennie Frost?

El estómago se me hundió.

Una voz femenina. Luego risas. Y después más voces uniéndose.

—¿Qué se siente caer del pedestal, eh?

—Usaste tu dinero para comprar amor, ¿verdad?

—¡Qué patética te ves! ¿Dónde está tu marido ahora, diosa?

El aire se me atascó en la garganta. La vista se me nubló.

Las cámaras se alzaron, los flashes estallaron otra vez, y el aire se llenó de risas que ardían más que el fuego.

Retrocedí tambaleándome, con lágrimas ardiendo en mis ojos, y eché a correr.

No sabía hacia dónde—solo lejos.

Caminé entre la multitud, entre los flashes, con la capucha cayéndose y el corazón latiendo tan fuerte que ahogaba al mundo.

Vi un coche familiar—mi coche—y corrí hacia él como si fuera mi salvación.

Abrí la puerta de golpe, la cerré y jadeé buscando aire.

—Conduce —sollozé, presionando una mano temblorosa sobre mi pecho—. Por favor, solo conduce.

El motor arrancó al instante.

Excepto que… yo no había girado la llave.

El aire dentro del coche se sentía diferente—más frío, más cortante.

Un leve aroma de perfume caro me envolvió como una descarga eléctrica.

Levanté la vista.

Y me congelé.

No era mi chofer quien conducía.

Y a mi lado—sentado con esa misma expresión tranquila e indescifrable—estaba Vuk Markovic.

Por un segundo, todo dentro de mí se detuvo.

El ruido afuera se desvaneció, las luces se apagaron.

El estómago se me retorció de miedo.

Por supuesto.

De todos, tenía que ser él.

Tragué saliva, preparándome para el inevitable empujón, para la orden cruel de que me bajara.

La multitud afuera se acercaba, gritando, grabando.

Cerré los ojos, esperando.

Pero en lugar de eso, su voz cortó el caos—baja, peligrosa, firme.

—¿Has perdido el oído?

Abrí los ojos de golpe.

Él miraba al frente, con la mandíbula tensa, la voz convertida en una orden muda hacia el hombre al volante.

—Conduce.

El coche arrancó, y sentí cómo el mundo se desvanecía—las luces, el ruido, el odio—hasta que solo quedamos nosotros.

Silencio.

Respirando el mismo aire.