Na manhã seguinte à apresentação, a cozinha da casa estava tomada pelo aroma de pão fresco e café recém-passado. A luz entrava pelas janelas, dourando a mesa de madeira já marcada pelo tempo. Vera, ainda abatida, enxugava lentamente as vasilhas, o olhar perdido, como se estivesse muito longe dali.

— Eu não sei mais se quero competir com Rebeca. — disse, soltando um suspiro profundo que fez suas mãos tremerem ligeiramente sobre o pano de prato. — Já vi que há uma distância enorme entre nós.

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