POV: Aurora

El restaurante no tenía nombre en la puerta. Solo un número dorado, pequeño y discreto, grabado en una placa de mármol negro.

Era el tipo de lugar donde no hacías reservaciones; eras invitado. O eras dueño.

Lucian Silvercrest me ofreció su mano para bajar de la limusina. Llevaba guantes de cuero gris, suaves como mantequilla. Dudé un segundo, mirando esa mano extendida como si fuera una trampa para osos.

—No muerdo, Aurora —dijo. Su voz era seda fría—. A menos que me lo pidas.

Ignoré el comentario y bajé por mi cuenta, asegurándome de que mi vestido —otro regalo impuesto, esta vez de terciopelo granate— no se enganchara.

—Puedo caminar sola —dije.

—Lo sé. —Lucian sonrió, esa media sonrisa que no llegaba a sus ojos calculadores—. Pero me gusta el contacto.

Entramos.

El interior olía a dinero antiguo. A madera de roble pulida con aceite de limón, a velas de cera de abeja y a un silencio que costaba mil dólares el minuto. No había otros comensales. El salón entero, con sus te