TARYN

TARYN

Estou de pé perto da cama quando ele entra.

Sinto antes de ouvir.

O ar muda.

Ele para a poucos passos de mim e me observa dos pés à cabeça, sem pressa, sem disfarce. O vestido de dormir escolhido por Dina, cai leve demais sobre o corpo. O tecido fino revela curvas que não costumo expor, marca a cintura, deixa o colo à mostra de um jeito que me faz querer puxá-lo para cima.

Espero o comentário.

A acusação silenciosa de sempre.

A suspeita.

O deboche contido.

Mas ele não diz nada disso.

Os olhos dele escurecem um tom, aquecidos, atentos, e então ele apenas fala:

— Você precisa descansar.

A frase não carrega julgamento. Só constatação.

Meu corpo parece ouvir antes da mente.

Sento na beira da cama com cuidado, o tornozelo ainda sensível. Ele se aproxima, ajeita o cobertor sobre minhas pernas, como se fosse o gesto mais natural do mundo. Como se tivesse feito isso antes. Talvez tenha. Em outra vida. Em outra versão de nós.

— Dina virá ajudá-la pela manhã — diz. — Vou pedir algo