ALEXANDER HAMPTON

A luz do sol não batia, ela esfaqueava.

Meu crânio parecia conter um baterista de heavy metal praticando um solo. Gemi, virando o rosto contra o travesseiro, e o cheiro de uísque velho e autodepreciação subiu.

7:02 da manhã.

A batida na minha porta da frente soou novamente, então concluí que a primeira não foi minha imaginação.

Puxei a calça de moletom que estava no chão, esfregando o rosto, tentando parecer humano. Eu tropecei pelo corredor, com meu cérebro gritando, destranquei e abri a porta.

Ela estava lá. Elizabeth Winter. Em carne e osso.

Estava usando leggings pretas justas que pareciam feitas de seda líquida, um suéter de caxemira cor de aveia e seu cabelo estava preso em um coque bagunçado que, de alguma forma, parecia perfeitamente estilizado. Atrás dela, no corredor, estava sua pequena mala Rimowa.

Ela parecia fresca, descansada e cheirava a algo caro e cítrico.

Eu, em contraste, estava descalço, sem camisa, com cabelo de quem dormiu em um arbusto e um hál