DAMIAN WINTER

A delegacia cheirava a café e papel velho. Eu estava sentado diante de dois detetives, relatando o que havia acontecido, mas minha mente trabalhava em paralelo, tentando juntar as peças.

Eles faziam anotações rápidas, trocavam olhares como se esperassem que eu acrescentasse algo mais relevante, mas eu não tinha nada além dos fatos. Ou melhor, quase nada.

O que não disse foi que a cena inteira parecia… fabricada.

Um tiro no ombro, em ângulo perfeito, sem testemunhas, e o atirad