Selene

Um menino de uns oito anos, sardas espalhadas e o nariz arrebitado, ergueu a mão.

— Eu posso ser lobo? — perguntou.

Sorri.

— Você já é.

A clareira riu. Riram as mulheres, os homens, até o bebê fez um som que parecia gargalhada. Por alguns minutos, fomos só povo que se une.

O vento mudou. A fogueira pousou faíscas em lugar errado. Rurik levantou a cabeça como cão que fareja tempestade. Dagan estreitou os olhos para a linha das árvores. Eu também senti, o ar carregou um metal velho.

— Cheiro de encrenca. — sussurrei.

— Não aqui. — Dagan respondeu — Ainda não. Mas perto. Muito perto.

— Movam as tendas. — ordenei — Apaguem metade das fogueiras. Crianças no centro. Guardas, em pares, rodando. Se alguém reconhecer meu cheiro, digam que foi engano.

A clareira se reorganizou com a pressa certa.

— Fique mais um pouco. — Elia pediu, a mão na minha manga — Só mais um.

— Fico o bastante para lembrar do gosto da sua sopa. — prometi, e aceitei o caldo ralo como quem aceita futuro.

Enquanto