Naquela manhã, o sol de outono tingia Nova York com luz dourada.

As calçadas estavam cheias, os cafés tinham fila, mas Clara e Noah caminhavam devagar — como se tivessem voltado a um tempo que só eles sabiam contar.

A galeria de Gus ficava numa rua discreta do West Village.

Porta azul-marinho, janelas grandes, e um vaso de margaridas meio torto no degrau da entrada.

Clara segurava uma pasta com anotações e Noah uma sacola com dois cafés.

Os dedos entrelaçados, como sempre.

Ao chegarem, a porta