Ela…

Às vezes, sinto que não estou mais aqui.

Não de verdade.

Meu corpo está, sim.

Caminha.

Respira.

Veste roupas.

Senta à mesa.

Mas eu… eu estou soterrada sob um peso que ninguém mais vê.

Desde que deixei o hospital, as noites se tornaram o meu maior desafio.

Eram para ser alívio. Repouso.

Mas toda vez que deito a cabeça no travesseiro, algo dentro de mim desperta.

Começa devagar.

Uma ansiedade surda.

Depois, um aperto no peito.

A respiração curta.

O corpo formiga.

E então… os pesadelos.

O galpão.

O concreto frio.

A voz da Clara como uma lâmina escorrendo por dentro de mim.

A seringa.

O cheiro do sangue.

Meu próprio grito abafado pela fita em minha boca.

Acordo coberta de suor.

O peito ofegante como se tivesse corrido quilômetros.

O quarto escuro me faz prender o grito.

Levo segundos para lembrar onde estou.

Em casa.

Em segurança.

Mas nada em mim par