A la misma hora que Samantha oraba en la iglesia por un milagro, Vlad iba camino a una desarmaduría de autos.

—Amo Vlad, no era necesario que viniera, yo podía confirmarlo —dijo el conductor, estacionando el vehículo junto a la caseta del vigilante.

—Debo verlo con mis propios ojos, Markus.

El vigilante los guio por entre las pilas de autos inservibles y herrumbrosos. Olía a metal y a aceite viejo. El viento que se colaba por entre los fierros retorcidos entonaba una melodía similar a un silbido, rasposo, doliente como un lamento.

—Éste es. Ha estado aquí por años, sepultado bajo un camión que sacamos ayer. No tiene la matrícula, pero el número de serie del motor coincide con el que busca, igual que el modelo y color —dijo el encargado.

El color, pensó Vlad, avanzando hacia el amasijo de metal que una vez fuera un auto rojo. Ya nada quedaba de tal color. Tampoco había puertas y el techo ha