Todos na mesa sorriram, por motivos diferentes, mas sorriram.

Ive se afastou do grupo e começou calma, a voz quase fria, carregada de uma determinação que nem ela sabia possuir.

— Por que está fazendo isso?

Lucas respondeu sem a encarar.

— Do que está falando, Ive?

A menina soltou todas as perguntas que estava se fazendo desde que se sentou naquela mesa. Tinha que existir uma razão por trás daquilo.

— Por que está fingindo ser o Lucca? Onde ele está? O que fizeram com ele? Ele está vivo pelo menos? Quanto vocês querem?

O rapaz olhou em direção a mesa, mas ela o empurrou.

— Olha para mim! Responde.

— A gente era amigo, Ive.

— Nunca fui sua amiga! Não te conheço.

— Sou eu o Lucca, lembra?

Ive deixou uma lágrima escapar, tristeza, raiva, decepção, tudo misturado. A cada pergunta um empurrão.

— É? Qual o primeiro presente que me deu?

Um tapa que chegou arder a mão da menina.

Ela continuou.

— Como foi nosso primeiro beijo?

Outro empurrão.

— Onde nós crescemos?

Um arranhão fundo com as unha