Cerré de un portazo el apartamento de mierda de una sola habitación con tanta fuerza que las paredes temblaron y la cerradura barata sonó como si estuviera a punto de rendirse y morir ahí mismo. La voz arrogante de mi jefe todavía me arañaba el cerebro: «Estás fuera, Annabel. Recoge tus cosas y lárgate».

Seis malditos años. Fines de semana sacrificados, horas extras tragadas como pastillas amargas, lamiendo culos a todos los superiores solo para mantener la cabeza fuera del agua. ¿Y para qué? ¿