Mansión Carbone – Oficina central, semanas después.

Vittorio se había convertido en un espectro entre las paredes de mármol de la mansión. Sus días eran silenciosos, sus noches interminables. Los negocios florecían bajo su puño de hierro, pero su alma, quebrada por la ausencia de Cristian, se había endurecido hasta volverse piedra. Sus ojos ya no brillaban, solo analizaban. Cada palabra era medida, cada decisión, quirúrgica. Lo apodaban “Il Freddo” entre los socios: el frío.

El despacho ya no tenía rastros de Juan Carlos. La silla de cuero ahora solo respondía a Vittorio. Su sombra dominaba las reuniones, sus órdenes no se discutían. Había ampliado las rutas, sellado alianzas con rusos, marroquíes y alemanes. El dinero fluía como sangre negra por las arterias de Europa.

Pero esa mañana… algo quebró la rutina.

Sofía irrumpió en su despacho sin golpear, envuelta en una bata de seda beige. Su cabello recogido, la mirada directa, sin adornos.

—Necesitamos hablar —dijo sin rodeos.

Vittorio