El sol de la mañana luchaba por atravesar las gruesas cortinas grises de niebla que se aferraban a la costa de Oregón. Elias estaba de pie junto a la ventana delantera de la galería, con la mano apartando lo justo la pesada tela para ver la carretera.

Observaba a un solo cuervo picoteando un trozo de escama de pescado plateado que habían dejado los hombres que se sentaron en el banco el día anterior. El pueblo parecía contener la respiración, esperando a ver si el “Buitre” finalmente saldría de