—¿Dónde está ella, señora Gable? —gritó Elias mientras irrumpía en la cocina la mañana siguiente. La casa estaba anormalmente quieta, sin el suave zumbido de la lista de jazz matutina de Clara ni el aroma de café recién hecho. Había trabajado hasta las cuatro de la mañana y esperaba encontrarla sentada junto a la ventana con un libro.El ama de llaves lo miró con una mezcla de lástima y temor mientras dejaba una bandeja de plata. —Se fue antes del amanecer, señor Thorne, y no se llevó el Mercedes ni al chofer privado —susurró, con las manos temblorosas—. Solo llevaba una pequeña bolsa de lona y dejó su anillo de boda en el tocador del dormitorio principal.Elias sintió una fría descarga de adrenalina en las venas mientras corría escaleras arriba hacia el dormitorio. Encontró el anillo exactamente donde la señora Gable había dicho, descansando sobre una sola hoja de papel crema. El diamante parecía opaco y burlón bajo el sol duro de la mañana que entraba por los ventanales del suelo

—He oído que eres la que por fin consiguió que la vieja propiedad de los Miller dejara de parecer una casa embrujada —dijo una voz grave y resonante desde la puerta de la galería. Clara estaba subida a una escalera, ajustando un foco sobre su paisaje marino favorito, cuando el sonido casi la hizo perder el equilibrio. Se agarró a los peldaños metálicos y se giró para ver a un hombre alto apoyado en el marco; su presencia llenaba el pequeño espacio.Llevaba un grueso jersey de punto trenzado y botas que parecían haber pasado mucho tiempo en la cubierta de un barco de pesca. Era Julian, el soltero más codiciado del pueblo y un hombre que llevaba tres meses intentando, con sutileza, captar la atención de Clara. Sostenía dos tazas de café humeante del diner; el aroma a avellana subía y se mezclaba con el olor a óleo fresco.—Hizo falta mucho lijado, dos capas de imprimación y más terquedad de la que quiero admitir, Julian —respondió Clara mientras bajaba de la escalera. Se limpió las ma

—¿Eres el hombre que compró la vieja propiedad de los Miller, verdad? —preguntó Clara, su voz cortando el ritmo constante de la lluvia que golpeaba el toldo de la tienda de comestibles. Luchaba con dos pesadas bolsas de suministros, el rostro enrojecido por el esfuerzo y el aire húmedo de Oregón. Elias se quedó congelado, con la mano suspendida sobre la manija de la puerta de su camioneta oxidada; el corazón se le subió a la garganta al oír su voz.Se giró lentamente, manteniendo la cabeza baja para que el ala del sombrero y su espesa barba actuaran como escudo. La vio allí de pie, más pequeña de lo que recordaba, pero al mismo tiempo más sustancial y real que la mujer del ático de Seattle. Sus ojos buscaban su rostro con una curiosidad vecinal que le quemaba la piel como un hierro candente. —Soy Eli —logró decir con voz ronca; incluso a él le sonó extraña.Clara sonrió, una expresión sincera y cansada que le llegó hasta los ojos y que, por un instante, hizo que las rodillas de Elia