I

Invierno, 1997.

—Nada me sorprende de esa mujer.

—Igual no deja de ser tu madre.

—Una madre que jamás me buscó.

—Le dijeron que estabas muerta, Soledad.

—Catalina. Me llamo Catalina. Y eso se lo dijo cualquier persona… sin mostrarle el cuerpo ni ofrecer grandes detalles. ¿Sabes por qué? Porque ella no pidió ni una cosa ni otra.