John narrando:

O cheiro de feno seco, óleo diesel e couro velho sempre foi o meu refúgio no galpão, mas hoje, sob o olhar de George, o lugar parecia uma cela. Meu pai estava parado perto da bancada de ferramentas, as mãos calejadas apoiadas na madeira. Ele não gritava. George não precisava gritar para fazer um homem se sentir pequeno.

— Você acha que eu sou cego, John? — ele começou, a voz num tom baixo que cortava mais que uma lâmina.

— Eu não sei do que você está falando, pai — respond