El sol de la Toscana empezaba a esconderse tras los viñedos, tiñendo el cielo de un naranja violento. Yo estaba sentado en el porche, con una cerveza fría en la mano y una sensación de paz que todavía me resultaba extraña. A mis pies, estirado como si fuera el dueño de la finca, estaba **Barnaby**.

Era un Golden Retriever que Casey había rescatado de un refugio local. Al principio, le dije que era una idea terrible. *"Un perro es una responsabilidad, Casey. Los Blackwood no tenemos perros, tene