La cicatriz en mi abdomen ardía mientras ajustaba el chaleco táctico. Veinticinco años y todavía podía sentir el bisturí del cirujano separando mi piel, extrayendo dos vidas diminutas de mi vientre antes de que estuviera lista para dejarlas ir.

Edward y Elijah.

Mis manos no temblaban mientras verificaba la pistola Glock 19. Quince balas. Suficiente para matar a un hombre tres veces si tenía buena puntería. Y después