Em vez de entrar pelos portões azuis da escola, seguiram para o muro lateral, esgueirando-se para a rua atrás. Ali, uma bicicleta velha que encontraram dias antes aguardava — com o banco desmontado e o guidão torto, mas ainda funcional.

Gabriela subiu primeiro.

— Vamos. Antes que alguém veja.

E foram.

Quatro crianças de nove anos pedalando como sombras fugitivas, com o vento frio cortando o rosto e os corações batendo num mesmo ritmo.

Eles tinham um destino.

Um objetivo.

Um nome gravado no peito: Leonardo.

O dia já se estendia quando chegaram perto da antiga mansão — a casa onde o pai vivia cercado de luxo, poder e mentiras. O portão preto continuava o mesmo, imenso, frio… ameaçador.

Aquele homem não merecia ser pai.

Não merecia ter paz.

Não merecia esquecimento.

— A gente faz isso juntos — disse Gabriela, segurando a mão dos irmãos.

E eles fizeram.

O plano era simples. Cruel. E, na visão de quatro crianças feridas, justo.

Eles entraram sorrateiramente pelos fundos — por uma abertura