Nos últimos dois dias, Leonardo não dormira no quarto com Isabela. O silêncio frio de sua ausência era, paradoxalmente, um alívio para ela. Finalmente conseguia deitar-se sem o peso do olhar dele a perfurá-la, sem o temor constante de sentir sua respiração próxima ou de ser surpreendida por sua brutalidade. Mas, em seu íntimo, sabia que esse alívio era frágil, passageiro. Algo estava por vir — e seria ainda pior.

O sábado chegou. O inverno parecia ter tomado conta da casa. As janelas estavam embaçadas pela umidade da manhã gelada, e a mesa de jantar foi servida com mais formalidade do que de costume, talvez pela partida iminente de Caio, que em breve iria para a universidade em outra cidade.

Todos estavam reunidos. O som dos talheres arranhando levemente os pratos era o único ruído a preencher o espaço. A atmosfera era pesada, como se pairasse no ar uma nuvem invisível de tensão. Isabela, sentada em silêncio, mantinha os olhos baixos, evitando encontrar o olhar de Leonardo ou de Helen