La cocina estaba resplandeciente, impregnada del olor a huevos fritos y café recién hecho.

La madre de Vicky, Sarah, estaba ante los fogones, de espaldas a la habitación mientras tarareaba una melodía alegre. Greg estaba sentado en la isla de la cocina, con su cuerpo corpulento encorvado sobre un plato de tostadas, mirando fijamente las noticias matutinas en su tableta.

Vicky entró en la habitación; su falda vaquera corta apenas le cubría los muslos. No llevaba bragas. Podía sentir el aire f