O campo de batalha parecia segurar a respiração.

A floresta, antes viva com o som de pássaros e o sussurrar dos ventos entre as copas, agora estava tomada por uma quietude pesada, sufocante, como se até a própria natureza tivesse medo de testemunhar o que estava prestes a acontecer.

O vento frio varria as árvores, carregando consigo o cheiro metálico do sangue fresco misturado ao fedor acre da fumaça que ainda se erguia dos troncos queimados. Cinzas se espalhavam pelo solo encharcado, grudando em feridas abertas, e cada folha que se agitava parecia ecoar a tensão que prendia todos os presentes. Era como se a floresta fosse palco de um ritual antigo, marcado pelo destino e pela inevitável dor.

No centro, como a sombra viva de um pesadelo, Kieran permanecia imóvel. O grande lobo negro de olhos dourados estava com os músculos retesados, cada fibra do corpo pronta para explodir em movimento. O pelo grosso e escuro reluzia sob a luz difusa da lua encoberta por nuvens pesadas, e seus dentes