Isabella

São quase onze e meia quando finalmente consigo colocar Oliver na cama.

Ele resistiu ao banho, resistiu ao pijama, resistiu ao horário de dormir e, principalmente, resistiu à ideia de que perguntas podem esperar até amanhã.

Para Oliver, amanhã é uma invenção injusta criada pelos adultos para fugir de respostas.

— Pai toma banho de espuma?

Ele perguntou de novo enquanto eu fechava o cobertor.

— Dorme.

— Isso não foi resposta.

— Foi a única disponível.

Ele cruzou os braços debaixo da man