Alexander

Eu não dirijo de volta para casa.

Dirijo sem destino por quarenta minutos, atravessando quarteirões que não registro, sinais que mal vejo, ruas que poderiam ser qualquer rua de Manhattan. A cidade continua funcionando com a indiferença habitual enquanto minha vida, aparentemente, decidiu desmontar em sequência.

No banco do passageiro estão as cartas.

As três.

Dobradas de novo, mas não como antes. Agora parecem documentos oficiais de uma sentença antiga.

Na terceira carta, ela estava g