Aurora Moretti

​O som do jazz baixo no bar do Hotel Fasano tentava, sem sucesso, acalmar o incêndio que corria nas minhas veias. Eu não queria música suave; eu queria o som de vidro quebrando, o som do mundo de Victor e Camila desmoronando da mesma forma que o meu castelo de cartas ruiu naquela tarde.

Um desejo tão primitivo, mas que parece tão justo por tudo que estava sentindo nesse momento.

​Eu estava sentada no balcão, longe das mesas e da luz. Meu vestido preto era curto demais para os padrões de Dante Moretti, e meu batom era de um vermelho que gritava perigo. Eu já estava no terceiro Bourbon, sentindo o líquido queimar a garganta, um tipo de dor que eu conseguia controlar.

​— Um brinde à lealdade — murmurei para o nada, erguendo o copo vazio antes de bater com ele no mármore. — Um brinde à grande mentira chamada amizade. E outro à piada chamada amor.

​Eu estava pronta para pedir o quarto, quando uma voz profunda e com um tom de diversão contida, cortou o meu monólogo amarg