Max Fox

É madrugada. A luz do quarto do hospital é fraca, e o silêncio só é quebrado pela respiração pesada de Rafaela dormindo. Ela murmura algo enquanto se remexe levemente. Ajeito o lençol sobre ela, tentando proteger o pouco de paz que ainda conseguimos manter. Mas meu peito aperta.

Eu não consigo dormir.

Não com esse gosto amargo na boca. Não com a lembrança do que minha mãe fez com a minha filha. E a culpa... a maldita culpa de saber que, se eu tivesse estado com a Priscila, nossa filha estaria viva. Estaria bem.

A vontade que me consome é de sair desse hospital agora, voando até onde quer que ela esteja, e acabar com tudo. Com as próprias mãos, se fosse preciso. Mas, como sempre, ela está fora do país. Viajando. Luxando com o meu dinheiro. Com esse dinheiro maldito que, no fim das contas, custou a vida da minha filha.

Levanto devagar. Desconecto o suporte do soro e começo a andar pelos corredores descalço, como um fantasma vagando pelos próprios erros. Parte de mim sente culpa