O portão do jardim dos fundos da casa se abriu sem aviso, e Veronica entrou como uma tempestade. Vestida com uma elegância fria e calculada, seus cabelos negros permaneciam impecáveis, mesmo com o vento que agitava as folhas do jardim. Cada passo dela afundava suavemente na grama molhada, mas não havia hesitação em seu caminhar — havia fogo nos olhos e um nome preso nos lábios, pronto para ferir.

Na varanda, Reginald estava absorto em relatórios, os dedos deslizando pelo teclado d