O silêncio da suíte era espesso como névoa antes da tempestade. Veronica permanecia de pé diante da janela, o robe de seda vermelha agarrando-se ao seu corpo como uma segunda pele. A fumaça do cigarro saía pela janela como um lamento silencioso, serpenteando no ar frio da noite, dissipando-se lentamente, assim como os últimos traços de orgulho que ainda lhe restava. Lá fora, as luzes da cidade pareciam zombar de sua falência financeira com o brilho indiferente dos arranha-céus. Dentro dela, tudo