Tommaso ergue os olhos na direção dela e se recosta lentamente na cadeira, cruzando os braços como quem se prepara para mais uma sessão de tortura.

— Para começar, não temos intimidade para que me chame de Tom. — Tommaso corrige, de imediato, a voz firme e carregada de seriedade. — Para você, é Tommaso.

— Ora, não seja tão rígido, Tom. — Insiste, arrastando o apelido de propósito. — Um homem sem senso de humor é um desperdício. — Acrescenta, avançando até a mesa com um sorriso astuto que denuncia o prazer de provocá-lo.

— Senhorita Whitmore, não estou aqui para divertir ninguém. — Retruca, a expressão cada vez mais dura, como se cada palavra fosse um muro erguido entre eles.

— Por que tanta formalidade? — Provoca, apoiando ambas as mãos sobre a mesa e inclinando-se sugestivamente. — Falando desse jeito, parece até que sou uma velha rica de Bath, cercada de gatos, porcelanas e escândalos de salão de chá. — Continua, o sorriso atrevido se abrindo em desafio. — Então me diga, Tom, eu pare