Caius Varella

A casa tava igual. O mesmo cheiro de café, de bolo, de infância. O mesmo tapete torto da sala. O mesmo porta-retrato na estante — aquele com a minha foto aos dez anos, sorrindo sem saber que, um dia, tudo isso ia doer.

Mas, hoje, até o silêncio parecia diferente.

Mais pesado.

Mais denso.

Mais afiado.

Ela foi até a cozinha.

Me deixou sentado na mesa da sala.

Voltou com uma garrafa de café, duas xícaras, aquele pote de biscoito amanteigado que ela sempre fazia quando queria acalmar