O silêncio branco da Antártida não era silêncio. Era julgamento.

Cada passo que dávamos na neve parecia ecoar dentro de mim como martelos batendo em portas esquecidas. O vento não gritava; ele sussurrava. Chamava por algo ancestral, como se o próprio planeta me observasse.

Chegamos em um cargueiro clandestino, alugado por um contato antigo de Abel. O homem se chamava "Bren", mas duvidava que fosse seu nome real. Tinha um olho de vidro e um braço mecânico, ambos funcionando melhor do que o resto