Ponto de vista: Pamela

O sol entrou pelas frestas da cortina como uma faca.

Eu estava no chão do quarto de hóspedes, encostada na porta, os braços abraçando os joelhos, o rosto inchado de chorar. Não me lembrava de ter dormido. Não me lembrava de ter parado de chorar. Só lembrava do gosto dele na minha boca e das palavras dele ecoando na minha cabeça como uma música triste que toca em looping.

"Eu ainda lembro do seu gosto, Pamela."

Fechei os olhos. Apertei os braços com força. A dor física era