A esperança não chega com estardalhaço. Não se anuncia com fanfarras, nem exige atenção. Ela se infiltra pelos espaços onde o medo já se cansou de reinar, onde o desespero perdeu a força, onde a dor começa, enfim, a se calar. E ali, naquele chão acarpetado do quarto dos gêmeos, entre brinquedos espalhados, uma manta amassada e a luz suave do abajur filtrada pelas cortinas, Marta sente, pela primeira vez desde o parto, que consegue respirar. De verdade. Sem peso no peito, sem dor nos olhos. Apenas ar.

Lua gargalha, abraçada ao colo da mãe, como se pudesse pressentir aquele momento sagrado. E o som da risada da bebê preenche o quarto com uma leveza tão pura que até os fantasmas do passado hesitam em permanecer ali.

Jonathan a observa em silêncio. Não só a filha, mas também Marta. Ele a vê sorrir de novo. Sorri com o corpo inteiro, com o olhar, com a pele. É uma Marta que ele achava que jamais voltaria a ver. E ver essa mulher viva, respirando, lutando... é o maior presente que a vida po