O motor da carrinha blindada roncava baixo enquanto cortávamos as estradas de terra nos arredores de Goiás, longe das luzes e dos satélites de Brasília. Lá atrás, a Agência era uma carcaça fumegante, mas aqui dentro, o ar estava tão espesso que quase se podia cortar com uma faca. O cheiro de pólvora tinha sido substituído por algo muito mais primitivo: o cheiro de suor, de adrenalina e do desejo bruto que tínhamos libertado nos túneis.

Nicholas conduzia com uma mão no volante e a outra apertand