VICENTE LANCASTER

O frio daquela cela imunda parecia penetrar nos meus ossos. Eu estava sentado no chão duro de cimento, com as costas apoiadas na parede, encarando o vazio com ódio. Fazia apenas um dia desde que fui jogado naquele buraco nojento, mas sentia que estava enlouquecendo aos poucos.

A cada minuto que passava, o cheiro de mofo, urina velha e umidade me lembrava de como a minha vida perfeita tinha sido destruída. Eu não parava de andar de um lado para o outro. Precisava sair. Precisav