Vitória acordou no meio da madrugada.

Não por barulho.

Não por sonho.

Acordou porque o corpo ainda não tinha aceitado o descanso.

A casa estava mergulhada em um silêncio espesso, daqueles que não acolhem. Virou de lado, puxou o lençol até o peito e fechou os olhos outra vez, tentando organizar os pensamentos como quem tenta acomodar objetos frágeis numa caixa pequena demais.

Rafael.

Helena.

A frase no carro.

O tapa de Jane no filho — inesperado, quase cômico, quase terapêutico.

Suspirou.

— Agor