O apartamento de Valentina era exatamente como Matheus lembrava — uma extensão perfeita da mulher: moderno, impecável, e frio como uma tumba de mármore. Cada objeto cuidadosamente posicionado, cada superfície brilhando sob a luz artificial. Nada fora do lugar. Nada que sugerisse calor humano.

Ele não bateu — empurrou a porta com tanta força que ela atingiu a parede com um baque seco. Como sempre, ela não a trancava. Como sempre, ela o esperava.

Valentina estava reclinada contra o balcão da cozinha, vestindo um vestido preto que parecia pintado em seu corpo, segurando uma taça de vinho tinto como se fosse uma arma. Seu sorriso era afiado como vidro quebrado.

— Ora, ora. O cão de guarda do grande Ian Moretti finalmente veio latir à minha porta — disse ela, a voz um mel venenoso. — Que honra inesperada, Matheus. Ou devo dizer... fantasma do meu passado?

Ele ignorou a provocação, fechando a porta com tanta força que fez os quadros na parede tremerem.

— Você apareceu na entrevista da Olívi