O impacto da água foi uma lâmina gelada que o cortou inteiro.

Por um segundo, o corpo de Ian não respondeu; o choque térmico roubou-lhe o ar, e o peso da roupa molhada o puxou para baixo. Mas ele não lutou contra a queda.

Lá embaixo, o mundo era negro. Um vazio líquido.

Ele abriu os olhos e viu apenas o nada.

O próprio som se dissolvia, substituído por aquele silêncio denso, quase sagrado, o tipo de silêncio que só existe antes da morte.

Mas então, algo atravessou a escuridão: o pedaço de tecido branco que ele ainda segurava no punho.

O mesmo que encontrara no jardim.

O mesmo pedaço do vestido dela.

Foi o estopim.

Ian nadou.

Não com técnica, mas com raiva.

O sangue pulsava nos ouvidos, e o sal queimava os cortes abertos nos braços. As pedras cortavam sua pele, mas ele não sentia.

Tudo o que importava era encontrar.

Um som surdo explodiu dentro de sua cabeça; o eco do próprio nome dela.

Olívia.

Ele emergiu com um jorro, o ar rasgando seus pulmões como fogo. A tempestade cuspia espuma a