O tribunal de Chicago era um santuário de madeira escura e silêncio cerimonioso, mas para mim, parecia uma câmara de tortura onde a verdade era esticada até o limite. O ar estava saturado com o cheiro de papel velho, cera de assoalho e o suor frio de homens cujas fortunas dependiam de uma única palavra. Eu estava sentada na terceira fila, com a minha mochila entre os pés, sentindo o peso do envelope de couro que Julian me confiara através de seu advogado.

Era a peça que faltava. O segredo que ele guardara até mesmo de mim naquelas horas de isolamento no 40º andar.

Marcus Thorne entrou na sala com a arrogância de um monarca que se recusa a reconhecer a própria queda. Ele não vestia o uniforme laranja; estava de terno cinza, a gravata de seda perfeitamente alinhada, como se o indiciamento fosse apenas um contratempo burocrático. Ele não olhou para o lado, mas eu senti o frio que emanava dele — a gélida indiferença de quem tratava vidas humanas como cálculos de carga e resistência.

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