O vento que soprava do Lago Michigan não era apenas frio; era uma lâmina invisível que parecia querer despir a cidade de suas pretensões. Chicago, em sua glória de aço e concreto, permanecia indiferente ao drama que se desenrolava em suas entranhas, mas dentro das paredes do meu estúdio, a atmosfera era de uma quietude sagrada e eletrizante. O cheiro de fixador químico, outrora apenas o aroma do meu ofício, agora parecia o incenso de uma vigília que eu não podia abandonar.

Eu observava as am