O café ficava em uma esquina tranquila no Soho, com janelas enormes, poltronas de veludo azul e cheiro de canela no ar.

Allegra chegou dez minutos antes do horário marcado.

Precisava de silêncio para entender o que estava sentindo.

Nova York girava em torno dela como um turbilhão bonito, mas ainda assim intenso demais.

Ela respirou fundo, ajeitou a franja atrás da orelha e se sentou perto da janela.

O caderno estava na bolsa.

O broche, no bolso esquerdo.

E Lucca?

Deixado no apartamento com a promessa de que ela voltaria com boas notícias — ou, pelo menos, com uma xícara de café pra ele.

A porta do café se abriu com o tilintar suave dos sinos e, logo em seguida, uma mulher de cabelos brancos e cacheados entrou, sorrindo com leveza.

— Allegra Bianchi?

Sou Eleanor. A curadora da exposição “Intimidade em Presença” em Washington.

Elas se cumprimentaram com gentileza, e Eleanor se sentou diante dela como quem não tinha pressa.

— Antes de qualquer coisa — começou, cruzando as mãos sobre a me