—¡Bastian, carajo! —exclamó Beltaine, su voz cortando el aire como un cuchillo. Observó el rostro de su amigo, desfigurado por el terror, una máscara grotesca de lo que alguna vez fue.

—¿Bastian? —repitió, su ceño se arrugó en una mezcla de confusión y alarma. La preocupación la invadió al verlo tan pálido y mudo, su mano aún aferrada a su brazo con una fuerza desesperada—. ¡Vamos, reacciona!

Los párpados de Bastian batieron como alas de mariposa en tormenta, luchando por separar la pesadilla de la realidad.

—¿Eh? ¿Qué… dónde…?

Un suspiro de alivio se escapó de Beltaine al ver a su amigo emergiendo del abismo de su mente.

—Hablas, pero tus palabras se pierden en el vacío. ¿Qué demonios te sucede?

Bastian temblaba, un muñeco de trapo en manos de un titiritero invisible, su risa un eco distorsionado que llenaba el aire de malestar.

Estuvo a punto de caer, pero Beltaine lo sostuvo con una determinación férrea.

—Oye, ¿estás seguro que no te pasa nada? Estás temblando como hoja en vendaval