Louis

El olor acre del cigarro de mi padre me ataca las fosas nasales en cuanto empujo la puerta de su oficina. El aire es más denso de lo habitual. Ni siquiera levanta la vista hacia mí. Sus dedos crispados sostienen el periódico de la mañana. En la portada: una foto. Nosotros dos. Anna y yo. Saliendo del casino. Mi brazo alrededor de su cintura, posesivo. Su mirada baja. Sumisa.

Deja que un largo silencio se instale. Pesado. Sofocante.

— ¿Te estás burlando de mí, Louis? Su voz suena de repent