O silêncio dentro do cartório central de Istambul parecia mais pesado do que o peso de uma tumba. Longe dos olhares das famílias, das lentes dos jornais e da comoção do hospital onde Cihan lutava pela vida, o ato formal acontecia sob a luz fria de lâmpadas fluorescentes.

Yaman Karahan permanecia de pé, a postura ereta e impecável em seu terno preto, os braços cruzados sobre o peito. A aura que o cercava era tão densa e hostil que até mesmo o juiz de paz hesitava a cada palavra, limpando a garg