O eco do grito de Leyla ainda parecia tremer nas paredes de mármore do quarto de hotel. A respiração dela vinha em golpes curtos e desordenados, os cachos escuros e volumosos grudados à testa suada. Diante da cama, a imagem de Yaman descalço, segurando o copo de uísque com a mão enfaixada pelas ervas, trazia um contraste brutal entre a alucinação do sonho e a realidade física daquele homem.

— Do que você está fugindo, Leyla? — perguntou Yaman em um sussurro sombrio, dando um passo lento em dire