A poeira da estrada parecia não conseguir acompanhar a velocidade desmedida do veículo preto que cortava as colinas rumo à mansão Karahan. Dentro dele, o homem que retornava a Istambul não carregava mais qualquer vestígio do jovem sonhador que caminhara pelas terras mágicas da Capadócia. Yaman, aos seus trinta e cinco anos, envergava agora um terno impecavelmente cortado, inteiramente preto — uma vestimenta que parecia refletir a sombra impenetrável que tomara conta de sua alma. O olhar afiado,