— Merhaba! Senhor, você viu uma mulher de vestido vermelho cheio de lantejoulas com um véu azul na cabeça? — Me desculpe, meu jovem, eu cheguei agora e não tinha mulher nenhuma aqui. — Teşekkürler! (Obrigado!) — Rica ederim. (De nada.) Yaman havia acabado de chegar à Capadócia. Assim que desembarcou no aeroporto da cidade, pegou um carro pequeno e parou em frente ao hotel de sua família. Foi quando viu uma mulher usando um vestido vermelho chamativo cheio de lantejoulas e um véu azul cobrindo o cabelo. Quando ele ia adentrando o hotel, a mulher lhe pediu ajuda. FLASHBACK — Meu jovem, pode me ajudar? — A voz da mulher em sua frente estava trêmula, embora conseguisse completar a frase. Suas mãos pressionavam o peito, como se tentasse arrancar uma dor lá de dentro. — O que a senhora tem? — Eu tenho... as... asma... — A senhora deve ter uma bombinha! A senhora tem uma? — Eu... esqueci em casa... Eu... achei que... — Tamam! Tamam! (Tudo bem! Tudo bem!) Eu vou lá dentro arrumar um

Já havia se passado uma semana desde sua chegada à Capadócia. Yaman já não se sentia tão chateado pelo roubo que sofrera assim que pisou na cidade; na verdade, poderia até dizer que estava bastante agradecido pelo ocorrido. Afinal, fora assim que conhecera Gönül — a quem começara a chamar secretamente de sua heroína. A cada dia ao lado dela e de sua mãe, mais impressionado, ele ficava. As duas o acolheram no quarto de hóspedes que costumavam usar para obter renda extra e manter a casa. Gönül até o acompanhou à delegacia para prestar queixa sobre o furto cometido pela mulher que fingira passar mal. Como seu novo passaporte demoraria alguns dias para ficar pronto, querendo ou não, ele teria que permanecer na cidade. Sem "dinheiro", decidiu arrumar um emprego para ajudar as duas mulheres. No primeiro momento, elas relutaram e disseram para ele guardar o que recebesse, mas Yaman as convenceu de que era sua forma de agradecer por tudo. Afinal, acrescentou ele, não era todo dia que as pess

A ausência de Azade naquela noite deixou a casa em um silêncio quase palpável, quebrado apenas pelo som do vento da Capadócia batendo suavemente contra a janela. Para Yaman e Gönül, aquela liberdade era tudo o que precisavam. Não havia mais a preocupação de sussurrar ou de contar os minutos antes que alguém os pegasse no flagra. Assim que a porta da frente foi trancada, o ar entre eles pareceu carregar uma eletricidade quase palpável. Gönül não esperou. Ela o puxou pela gola da camisa verde que ele vestia, selando seus lábios em um beijo urgente, faminto e sem rodeios. Yaman a segurou pela cintura, erguendo-a sem esforço contra seu corpo enquanto caminhava em direção ao quarto, sem quebrar o contato de suas bocas nem por um segundo. Ali, sob a luz fraca da luminária da cabeceira, a paixão se desenrolou em sua forma mais crua. Yaman a deitou na cama com cuidado, mas o desejo que o dominava era avassalador. Cada toque de suas mãos fortes na pele clara de Gönül parecia acender um fo

— Feche os olhos! Yaman não conseguia conter o sorriso que transbordava em seu rosto. Em poucos segundos, a mulher que o resgatara na chegada à Capadócia — a jovem por quem se apaixonara perdidamente — estaria diante do seu pedido. Ele não imaginava que, em uma viagem de refúgio, encontraria o amor de sua vida. — O que você está aprontando, Yaman? — perguntou Gönül, encarando-o com um olhar desconfiado. Ele mantinha as mãos escondidas nas costas. O coração de Gönül começou a acelerar, mas não por romance ou emoção: era uma pontada incômoda de pavor. Ela pressentia o que estava por vir e temia ter que cortar aquilo antes do tempo. — Olha, só feche os olhos. Prometo que você vai adorar! — Tamam! — Ela suspirou, lutando contra o próprio incômodo, e fechou os olhos. — Pronto. Estão fechados. Yaman trouxe as mãos para a frente, segurando uma pequena caixa de veludo preto. Com o peito estufado de expectativa, ele a abriu, revelando o anel humilde que comprou mais cedo. — Pode abrir!

O silêncio dentro do cartório central de Istambul parecia mais pesado do que o peso de uma tumba. Longe dos olhares das famílias, das lentes dos jornais e da comoção do hospital onde Cihan lutava pela vida, o ato formal acontecia sob a luz fria de lâmpadas fluorescentes. Yaman Karahan permanecia de pé, a postura ereta e impecável em seu terno preto, os braços cruzados sobre o peito. A aura que o cercava era tão densa e hostil que até mesmo o juiz de paz hesitava a cada palavra, limpando a garganta antes de assinar o registro. A metros de distância dele, sem qualquer proximidade, Leyla mantinha o queixo erguido. A jovem de dezoito anos trajava uma túnica escura de corte tradicional, o véu cobrindo parcialmente seus cabelos. Não havia flores, não havia música, tampouco olhares trocados. O ar entre os dois era puro veneno. — Pela autoridade que me é concedida pelas leis da República da Turquia... eu os declaro marido e mulher — anunciou o funcionário público, empurrando o livro de regi